espancando teclado

blog!!

2009-05-24T19:06:00.004-03:00

melhor coisa que apareceu nos últimos tempos!!

http://opapelroxo.blogspot.com/

Não sintam a minha falta, ou melhor, não sinta a minha falta Janine!

substituto à altura!

:)

então...

2008-11-30T03:38:00.003-02:00

Os próximos 6 posts são textos que não gostei(acho que todos), não consegui fazer (Janine), ou sei lá(...). Estavam guardados e como estou limpando minhas gavetas resolvi desovar para quem se interessar.

obs.: catucão num fica bravo comigo não! Janine.. desculpa.

obs2.: hoje bebi menos do que gostaria!

obs3.: RADIOHEAD!!!!!!!!!!

Janine

2008-11-30T03:37:00.000-02:00

Janine. Janine é linda. Tem um abraço quebra costelas e o sorriso do Sol.

Janine é a minha Suzanne. Quisera eu ser Leonard para cantar Janine como ela merece.

a menina

2008-11-30T03:36:00.001-02:00

A menina olhava para seu pai, o irmão segurava sua mão e dizia que eles iriam ficar bem. A menina olhava para o céu um tanto colorido naquele dia incomum, ela sentia aquela dor horrível de perder o homem que tanto ama. A menina olhava para tantas pessoas em volta, a menina sabia que seu pai era um bom homem. A menina olhava para o amanhã com um medo novo, um medo de dia seguinte, de mesa do café incompleta, de responsabilidade livre, de saudade eterna e gosto dos dias, um medo novo. A menina tinha agora a sabedoria que as pessoas têm quando se sentem realmente sós.

A menina hoje caminha procurando os sonhos e passos do pai que foi embora, procurando as lembranças dos sonhos infantis em terras distantes, construindo um lugar novo para acomodar esse amor e essa saudade.

busca

2008-11-30T03:35:00.004-02:00

Busco uma palavra, um momento de simples eternidade e alegria. Sem o vento que canta e leva tudo embora, sem o tédio do cotidiano.

Busco um momento de criança, dessas não compreendidas, com sorriso pintado na face e um sussurro de estarei sempre aqui.

Busco uma poesia, uma que me acorde quando o mundo for dormir, que me diga no silêncio mais terno e com as palavras mais mudas de que na verdade ela sempre esteve aqui.

maria

2008-11-30T03:35:00.003-02:00

Maria não estava mais confusa, tinha esquecido as equações complicadas que tinham lhe proposto. Achou suas respostas em outro lugar. Maria agora tinha aquele sorriso de quem ganha um presente novo, satisfação pelos caramelos pequeninos no bolso do vestido rodado. Maria tinha as mãos dadas com o domingo de Sol. Pequena Maria, pequena Maria, que belo vestido, que doces saborosos, que linda manhã.

Maria queria encontrar a todos, festejar como se fosse seu aniversário e mostrar a todos que estava feliz. Maria bateu nas portas, enfeitou as caixas de correio com flores e um convite rosa: Venham me encontrar, venha ver como estou feliz. Maria com seu vestido, Maria com seus caramelos, Maria e seu sorriso de domingo. Quem resiste a Maria? Quem diz não a pequena Maria?

Ao meio dia todos vieram. Vinham vestindo roupas bonitas, com cestas fartas e fitas nas mãos. Maria na colina acenava, Maria pequenina ajeitava seu vestido e punha um caramelo na boca. Pequena Maria, pequena Maria. Por que lembrar do antes? Maria tinha esquecido e queria que todos esquecessem. Maria pensou que todos tinham esquecido. Mas quem resiste à pequena Maria?

Maria, pequena, Maria. Partilhe suas respostas, mostre o seu lugar e nos leve para lá! Para termos um domingo como o seu. Para que o amanhã seja sempre amanhã.

salas

2008-11-30T03:35:00.001-02:00

Incomodava o menino as salas abarrotadas de tantos seres castos. Falando pelos cotovelos e contando suas vantagens e dinheiros nos bolsos furados da moral duvidosa de cada um. Ficava escondido no canto, na quina mais afastada do falso quadrado que era seu lugar. Fingindo ser um deles ou ele mesmo. Um fingimento. Uma doença confessa. Um encosto que o amava e o partia.

Tinha receio pelo rumo das conversas alheias, da sujeira nas paredes e olhares esguios sobre os ombros. Pesava-lhe os egos mais do que o seu próprio. Congeladas as pernas, sonhava em afundar no chão ou voar pela janela. Odiava então sua educação cristã. Distraía-se com pastilhas de hortelã, brancas como dentes, as mastigava, imaginando que os pedaços partidos eram os seus próprios. Uma infantilidade mórbida, mas ainda sim muito divertida para o menino.

Adaptava-se do modo que podia, negava impulsos, engolia alguns sentimentos, rangia os dentes quando sozinho. Adaptava-se. Ou melhor. Comportava-se como esperavam. Para que chamar atenção? Seus pais estavam ocupados, os professores o aborreciam, não tinha amigos naquele reino de castas. Incógnito era melhor.

sonho

2008-11-30T03:34:00.001-02:00

Eu sonho com uma raiva e uma ira que não sinto, eu sonho com um furor tão intenso que me arranque os pulmões com um grito, que me estoure as veias e me mate como mata uma morte de cinema. Eu sempre erro o troco.

Eu sonho com um desejo que não sinto, com uma pedra pesada e pesada, mas que não afunda. Eu quero a lança e o estigma. Eu quero que a sala exploda.

Eu sonho os sonhos tortos, com a morte da geometria e do 2+2, eu quero as hachuras do esboço e o sonho. Eu quero dormir.

Infância

2008-11-19T23:40:00.002-02:00

Sinto falta dos cheiros do pomar na fazenda dos meus avós, lá naquela infância distante, o cheiro do queijo sendo feito em uma tábua muito tosca onde minha avó sentada com outras mulheres, dava forma àquela massa branca, a dor do formigueiro que chutei por achar que era apenas um monte de areia e o ardor do álcool que minha mãe jogava no meu pé para aplacar a dor bizarra de ser uma criança tola ou de ser apenas uma criança.

Sinto falta do cheiro do curral e dos homens que marcavam o gado com ferro incandescente e da casa velha que ficava a frente, tendo sido ela a casa onde meu avô, a quem tão pouco conheci, cuidara dos 11 filhos que tivera com minha avó. Lembro ainda do pequeno açude onde um dia meu pai mergulhou perseguindo o único peixe que pescou em um dia inteiro e tinha lhe escapado das mãos. Era um tempo diferente tanto para ele quanto para ela.

Sinto falta do cavalo que não largava e mal devia sentir o meu peso em suas costas. Sinto falta daquele sossego e daquela paz que ninava a inocência infantil, minha e de minha irmã.

Fé

2008-09-11T23:18:00.002-03:00

Perder a fé não acontece em um estalar de dedos. Sim isso é clichê. Sim isso é redundante mas é verdade. Perder a fé demora muito tempo, demora a eternidade do amor que foi depositado ali. Demora o tempo de todo um silêncio. Perder a fé acontece com o abrir das janelas e o fechar de certas portas. Acontece.
Demora todo o tempo que desejar demorar, não o tempo, mas quem está perdendo a fé. Ficam aqueles rastros de migalhas a la joão e maria e a fome por todo aquele bendito pão jogado no chão.

Perder a fé acontece nas horas que não se dorme, acontece nas entrelinhas e nos olhares que se dá de lado quando se deixa a sala. Acontece com as linhas que se joga fora e com as palavras que já não saem como gostariam de sair. Pequenas notas soltas nas cordas desafinadas do violão empoeirado. Perder a fé é doloroso, é demorado, é um divórcio de pais quando se tem 12 anos e eles te mandam visitar parentes distantes mesmo quando você ficou de recuperação.

Perder a fé é quando se troca todo o amor do peito pelo sentido prático da vida e toda aquela falsa bonança. Perder a fé acontece nas eternas e infindas dúvidas da criança que não cresce esse maldito peter pan de cabelos sujos. Perder a fé não acontece em um estalar de dedos, não acontece rápido e talvez demore menos tempo o que se acha para acontecer.

Perder a fé acontece com cada grito contido por respeito ao próxima na madrugada mais quente do mês mais quente que você se lembre até esquecer esse mês pelo seguinte. Perder a fé acontece com o desapontamento, com o já mencionado silêncio e a sensação de tempo perdido. E o que sobra são as palavras que não quer mostrar. Deve ser algo entre isso e o não isso num domingo qualquer. Nove longos meses de merda.

Para o Luiz

2008-08-13T23:22:00.003-03:00

Diante das impossibilidades e possibilidades, antes de transbordarem os copos e os desejos perdidos que não voltam e se perdem nas barras dos vestidos sujos de todas as nossas mães e ainda muito antes das espertezas brasileiras cantadas nos infames e repititivos versos da nova MPB e antes que eu me esqueça, fodam-se as vírgulas e as exclamações do novo português que escrevem essas crianças e apenas me fazem perceber que algum tempo já passou. Felizmente me sobra ainda alguma fumaça nos pulmões e o sonho de ser Saramago daqui a 40 ou 50 anos quem sabe. Não menos estranho e absurdo que as anotações feitas nas margens dos cadernos onde dormem os detalhes do jogo sujo de palavras que jogo a noitinha nos livros que parei de ler por sono ou desleixo.

Como me dóem essas artrites.

Luiz você é um puto.

blablablablabla

2007-11-17T20:40:00.000-02:00

A grande e imensa verdade é que não tenho nada para escrever. Nada. Absolutamente nada! Nem a mínima linha ridícula de qualquer coisa que seja. Estou com uma enorme preguiça! Dessas que te pegam com um abraço dos infernos, te deitam no colo e dizem: Calma neném! Num tem nada aí pra você. Um monte de nada e que saco ficar escrevendo sobre coisas práticas ou ficar fazendo diário no blog: Querido blogário, hoje eu acordei na hora de sempre, fui pro trabalho e fiz a mesma coisa de sempre. Almocei a mesma gororoba no mesmo restaurante de merda e depois voltei pra casa e fiz um monte de cocô! Beijo.

Aliás, me parece uma ótima idéia, ficar 365 dias repetindo o mesmo post, sim porque todo mundo trabalha todo dia! Todo mundo come todo santo dia! Mas se você não caga todo dia, meu amigo procura um médico porque você pode estar com prisão de ventre ou eu sou um pusta cagão! Por falar em “pusta” eu aprendi essa palavra quando lia chiclete com banana, striptiras e geraldão! Mas eu acho que quem usava pusta era o só o Angeli mesmo! Que tem até hoje os personagens mais safados, sarcásticos e bizarros da história das tiras de jornal! Muito bom! Recomendo a todos.

Ok! Pra quem não tinha nada pra falar até que já falei um monte! Tudo bem que esse certamente é o post com mais palavrões por linha de todo blog sem nada do que vocês leitores estão acostumados a ler. Mas na real: eu ando com um mal humor dos infernos! Sendo assim muito papel higiênico e um beijo na bunda!

Atualizações.

2007-10-17T22:11:00.000-02:00

Olá para as pessoas que acompanham e comentam no blog. Esse post é só para dar uma satisfação para vocês que há muito não vêem nada novo aqui. Motivo: Tenho trabalhado muito! São 22:12 e ainda estou trabalhando. O que não é nada ruim, mas enfim...

Desculpe e até breve.

Leonardo Shibuya

O sexo

2007-09-09T18:48:00.000-03:00

Os olhos não são seus, o rosto não é meu, a boca sufoca e os braços despencam. Me fogem as pernas, me perde pelo ouvido. Caminha pela língua e repouso em seio pálido. Escorro pelos dedos, pelos pêlos por tantos outros meios. Um momento onde não se odeiam as reticências.

Uma quietude, um momento tácito, não se conta no relógio os intervalos entre o arfar e o contentamento, onde os olhos se tocam e as mãos repousam sobre corpos esgotados. Já se sabe quem é quem. E é bom saber que se perder é fácil.

Pergunta e Resposta. (ou silêncio nº 2)

2007-08-15T13:42:00.000-03:00

O que acontece depois que o copo transborda? O que vem depois que o vidro parte, a ponte cai a noite grita a garrafa seca o sol vai embora? O que acontece quando o silêncio chega? O que vem depois da surpresa, para onde vai a frustração onde encaixa o estupor onde fica o lugar quente quando a chuva acaba quando o dia nasce o que vem depois do depois e do depois? O que acontece quando o silêncio chega? Aonde ir depois que a festa acaba? Onde esconder depois que a embriaguez acaba o que fumar quando não se fuma mais aonde pular pra onde pular porque pular de novo porque acontece o que vem depois do silêncio, do vidro, da noite, da garrafa, do sol? O que acontece quando você se cala? O que vem junto do silêncio? Eu vou ficar calado. O que vem depois do silêncio? Eu vou ficar bem quieto. Da pergunta sem resposta? Silêncio. Do silêncio? Resposta.

O homem manco

2007-06-20T22:28:00.000-03:00

Não ouvia se falar de sensatez por aquelas bandas, das de pernas de cadeiras quebradas e camas tortas. Também não crescia reto, insistia em levar o calombo nas costas, pregado como se sua carne fosse. Andava do jeito torto que tinha escolhido andar, chutava as paredes sem querer, tropeçava nos transeuntes. Não. Não havia sensatez. Perdia o dia no dia de fazer as coisas que tinha decidido mudar, perdia os passos no passo torto que tropeçava a andar. Sentia o medo que às vezes se sente quando sozinho qualquer um finge estar. Malditas cadeiras. Malditas cadeiras e suas pernas quebradas.

Na venda onde comprava seu consolo branco, o homem do balcão desconfiava do calombo do homem manco, sempre ali nas costas aquela aberração, comentava com os outros, com seu sotaque acre, com as palavras azedas de quem fala pelas costas, com o riso ígneo dos seus dentes preto carvão. Era noite quando fazia isso. As putas tripudiavam. Os bêbados, tão tortos e cambaleantes como ele, tripudiavam. O homem do balcão saia do seu balcão para também tripudiar oculto pelo tripudio público. Nada crescia reto, ninguém conhecia a sensatez.

Durante a noite. Sedado. A garrafa ao lado, já meio sem nada do que tinha, mas cheia das palavras e sonhos despejados pelos beijos na sua boca. Durante a noite. Sedado. O calombo das costas, as lágrimas do rosto. Ah! Todo o dia podia ser noite. Não havia sensatez no homem manco, assim como não havia sensatez em ninguém mais por aquelas bandas, onde quebravam as pernas das cadeiras para poderem sentar com suas pernas tortas e onde suas culpas entortavam suas camas ao dormir. Maldita sensatez.

João

2007-06-06T23:22:00.000-03:00

João amou, João amou como nunca amara. João sorria pelos lados, João corria pelas salas, João andava nos tetos, João sussurrava no céu. João amava. Sim João ame. Ame, ame muito. E João amou. João não sabia mais por onde amava, mas amava. João amava do seu jeito João. Sem medo, sem receio, sem medo de dizer que amava. João era o máximo no amor que sentia. Dava até inveja de João.

João amou, amou dia após dia. João amou até o próprio amor pedir licença. Mas João não se importava se o amor pedia licença ou não. Quem era o amor para impedir João de amar! João queria sorrir o sorriso, João queria gozar o amor. João não tinha limite. João era apenas feliz. Impressionante esse João. Ele era apenas feliz.

Mas todos sabem o mal dos excessos. João tinha que se importar com o amor. E o amor assim o fez. Reduziu João a obediência. Então João se perguntou: Isso é amar? João começou a achar que não. João começou a achar que não mesmo. João não queria mais. João começou a andar de lado, começou a evitar o toque. Que coisa. Perguntaram a João onde estava o sorriso que queria sorrir, perguntaram a João se ele era mesmo João.

Ah João. Todos um dia hão de perder o amor. João perdeu. Mas pra todos aqueles que nunca amaram como João, ele foi um herói. Ele foi único no seu abuso, no seu desleixo e no seu eu João. Que saudades João. Que saudades.

Sem função

2007-05-23T18:37:00.001-03:00

Perdeu a função. Perdido pedante passado. Um boato de não me quero e não me deixo. Nada que escorra pelos dedos, nem nada que escorra tanto que afogue. Perdeu o caminho. Não a pedra, o caminho. Vazou pelo ouvido que ouvia uma melodia menos importante.

Nem tão partido, nem tão represa. Nem tão sentido que esqueça os pormenores e os livros que ficaram no escuro. Só perdeu a função. Oposto objeto obsoleto. Ficou só. Batendo.

Um pá pum. Com sons e baques sobrepostos em sístole, diástole, catarse. Uma pequena simples e apocalíptica catástrofe. Um talvez e um ão de não sei o que. E acaba como começou. Sozinho. Sem princípio. Sem função.

Os olhos e o adeus

2007-04-28T21:38:00.000-03:00

O que enxergavam aqueles olhos? Não. O que viam aqueles olhos? Os estranhos entrando e saindo? O olhar preocupado das pessoas em volta? A luz fugidia da outra sala? Será que via a sua respiração ofegante? O esforço que fazia para estar ali?

O que viam aqueles olhos?

Os tubos presos ou as mãos que o agarravam e diziam: não vá. Será que viu as lágrimas da mulher que deitara ao seu lado por toda uma vida? Será que via o amor cansado, mas dedicado que estava ao seu lado? Teriam aqueles olhos as lágrimas para chorar os seus pecados? Teriam aqueles olhos a calma de se fechar com serenidade e satisfação pelo tempo bom? O que viam aqueles olhos?

Eles se fecharam, fecharam com o vento forte da noite, fecharam com o apagar da luz, fecharam pedindo o remédio para aplacar a dor. Fecharam com as minhas respostas. Fecharam. Mas fecharam com a minha fé de que tudo se perdoa no final. De que tudo fica bem.

Saudade

2007-04-14T09:43:00.000-03:00

Tinha na saudade um refúgio alegre, uma vontade de voltar para aquele tempo onde tudo era mais fácil. Olhava pela janela com a cabeça apoiada nas idéias de menino, os dias correndo pela rua, sem saber que nunca mais jogaria os mesmos jogos de novo.

Via os dias passarem, mas se soubesse, desejaria que demorassem toda eternidade que pudesse existir nas 24 horas de cada um. Inevitável. Eles passam. E descobri que a saudade não é um bom refúgio. Sobram goteiras, sobram espelhos, uma só janela, uma só porta.

Isso

2007-02-13T22:07:00.000-02:00

Isso você esquece. Isso você arranca e finge que nunca existiu. Isso você deixa para os meninos brincarem enquanto crescem. Isso não existe. Isso acabou.

Isso você deixa no canto salgado da casa, onde os cheiros não se distinguem. Isso você joga na rua, isso você põe naquela gaveta da poetisa do sul. Isso não existe agora. Isso acabou.

Isso você esquece na boca da menina que sorri de lado, isso você esquece nos versos que jogou fora. Isso você esquece. Isso acabou. Tudo bem. Eu esqueço. Só que ninguém deixa.

Linha pontilhada

2007-01-10T01:04:00.000-02:00

Falar do já não sei, saber a condição não consentida, imposta. Já não falo então, expio os pecados, subentendo as virtudes e fecho os olhos. Não há arranjos, nem jeitinho, esqueci o meio termo lá no meio de lá longe. Nem tra lá lá lá salva hoje, nem beijo, nem oi, nem coisa bonita.

Aí ficou assim, com muro, linha e fronteira traçada. Tudo na frente, escondido um do outro. Eu ainda me escondo atrás das metáforas, atrás das palavras, ninguém entende e fica um tantão de gente falando que eu sou esperto. Acho graça.

Deve ser saudade de casa.

Natal

2006-12-27T09:59:00.000-02:00

Sem saco pra escrever sobre essas festas de fim de ano, acho um saco, fica todo mundo em volta da mesa, mandando ver nos perus, tenders, lombos e etc. Fica todo mundo desejando feliz natal e eu nem vou falar disso por que eu mal sei o que é natal. Talvez exceto pelos religiosos fervorosos, publicitários, gerentes e diretores de grandes empresas do comércio e indústria. Mas se for assim eu sei o que é natal e todo mundo também... Melhor parar por aqui porque senão vai ficar parecendo aquelas coisas que reclamam que o espírito do natal acabou ou um discursinho panfletário de esquerda utópica.

Se bem que todo mundo gosta do natal porque se ganha presentes, embora se tenha que comprar também, e alguns vão a igreja rezar pelo nascimento de Jesus porque se sentem culpados de não ter ido a igreja rezar o ano inteiro, no meu caso eu vou porque sou obrigado mesmo, eu particularmente prefiro rezar quando estou tomando banho: “E aí Senhor? Tranqüilo? Então cara, obrigado por aquilo e aquilo outro, mas me ajuda com aquilo lá, por favor! Valeu mano! Amém”. Eu acho que rezar assim é muito mais legal.
Mas voltando ao natal. Já reparou nos programas de fim de ano, tem coisa mais absurda, burra e insípida do quê a xuxa (sic)? Eu acho que ela tinha que se aposentar, se suicidar ou os dois. Se alguém tiver filhos pequenos, por favor, protejam suas crias da xuxa, o zumbi loiro siliconado do mau. Isso foi ódio gratuito, mas ela é insuportável mesmo.

Embora não compreenda o natal moderno e odeie a xuxa (¬¬), parece já estar impregnado no nosso DNA essa alegria e esse amor natalino, pode até ser Deus agindo. Por quê não? Desejo a todos feliz natal, eu sei que já passou, mas não importa, e que encham a cara no ano novo e voltem de táxi pra casa.

Nada

2006-12-06T21:38:00.000-02:00

Vou falar um monte de verdades consentidas, um monte de coisas já ditas, frases de efeito sem efeito nenhum de tão clichês, vou escrever a coisa mais aceitavelmente perfeita onde todos concordem porque essa coisa não discorda de ninguém. Ser tão absurdamente democrático que nem o sofista mais engajado vai conseguir dissuadir a não mensagem que passo.

Vai ser uma perfeição de embasbacar, a piada perfeita, o discurso de esquerda mais de direita que já se viu. O sonho político de todo candidato quando em campanha, eleito e no fim do mandato. As palavras escolhidas a dedo, encaixadas como um casal que se ama na hora do sexo.

Vai ser a melhor mentira e a maior verdade, o maldito e o bendito sonho literário, a obra única, a uma e o um. Será a glória e a perdição do não ter o que se quer e ter tudo sem ter nada. A máxima expressão de uma genialidade burra que cansa e de uma saudade que não passa.

A menina e a estrela

2006-11-30T22:05:00.000-02:00

A menina olhava para o céu, olhava atrás das estrelas, aliás, ela sempre olhava para qualquer coisa olhando na verdade para atrás da coisa, como se tudo fosse invisível ou ela olhasse na verdade a verdade dentro de cada um, mas nesse dia ela estava lá, olhando aquela estrela, ou a verdade que ficava atrás. Cansada do dia, cansada das pessoas, cansada do quase e do não saber.

E por causa de um quase gigante, e quando eu digo gigante eu falo grande mesmo, um colosso, um absurdo, uma droga de um titã, a menina já não sabia o que fazia, e fugia das perguntas e fugia das mentiras e deitava na grama olhando o céu que não dizia nada, só tinha a verdade estranha que fica atrás das coisas, aquela ou essa verdade que ela enxergava, cada um vê o que quer no final.

E nesse céu que não dizia nada, ela viu os dias, viu as noites, queimou os olhos com a luz do Sol e beijava a Lua quando ia dormir. Mas com aquela estrela, pregada naquele céu que não dizia nada, ela entendeu que não queria mais ficar ali, ela queria ser mais do que a menina que era. Não fugir, mas ser mais. E foi nesse dia que ela parou de olhar para o seu mudo, infinito e belo céu, e nesse dia chorou pela última vez pelo seu enorme quase que a deixou ali.

A menina foi embora, e eu fiquei aqui.

Silêncio

2006-11-25T11:10:00.000-02:00

Estava tudo no mesmo silêncio dos mesmos dias de sempre, aquela calma e placidez irritante das auroras de terça, nada abalava os pilares da mediocridade da vida, feliz pelas contas pagas, pelas roupas passadas esperando para serem guardadas nos seus caixões cheios de grifes.

Cansei da gentileza hipócrita, a educação forçada do bom dia no elevador, acho hoje que o silêncio é muito mais genuíno embora a vontade de mandar a merda seja tentadora. Mando a merda em silêncio, com o sorriso mais amarelo e o aceno de cabeça embutido na preguiça da cordialidade.

Deve haver forma mais útil de gritar sem chamar atenção e não parecer desesperado, deve ter um quarto mais escuro para se dormir. Cansei do silêncio orgulhoso, não tenho acordos de paz nos bolsos, tenho sim uma língua encarcerada na boca da razão. E o silêncio.

De saída

2006-10-10T23:59:00.000-03:00

Não mudo os diários, não respiro pela boca e não distorço as palavras. Saem como tem de sair, as cabeças é que pensam diferentes e a compreensão esbarra na sintaxe de cada um.

Fujo dos medos, pois sempre quando os encaro estou no degrau debaixo, ao invés de lutar devia ter aprendido primeiro a subir as escadas. Antes ser Don Quixote que nada entendia do que compreender alguma coisa e em momentos assim ter bravura para investir contra os moinhos.

Mas se eu fosse de verdade, estaria voando para longe daqui.

Início

2006-10-09T01:11:00.000-03:00

Não sei ao certo quando comecei a escrever, até sei, começou como brincadeira e começou a ficar sério por causa de uma mulher, o que considero absolutamente normal, o que um homem não faz por uma mulher, mas na verdade eu não fiz só por essa mulher que amei, fiz por mim. Contudo, se escrevo hoje é por causa de uma outra mulher, uma que amo e não preciso ter medo de dizer que eu a amo por que ela sempre me diz a mesma coisa em retorno, e amo isso. Sei que é um paradoxo temer dizer que se ama alguém, mas estou exorcizando demônios demais pra filosofar sobre isso.

Bom, mas quando digo hoje, não falo sobre hoje especificamente, falo sobre tudo que já foi publicado aqui. Eu fui obrigado a fazer esse blog, e a dividir com “n” pessoas estranhas o meu sorriso torto e os meus desmazelos, já que cada um interpreta o que lê do seu jeito não me preocupo, pois meus sentimentos ainda são meus e sou absolutamente egoísta quanto a isso. Mas de certo modo estou feliz, e como é a primeira vez que “converso” com vocês leitores, principalmente para vocês que comentam: muito obrigado.

Pois bem, essa mulher especial leu o enorme arquivo que relatava entre tantas coisas o “relacionamento” com essa outra mulher e quando nos encontramos eu fiquei meio surpreso com a sua reação, ela estava feliz por ter lido e lembro bem de algumas coisas que ela disse, coisas do tipo: “Nossa eu queria que aquilo não acabasse nunca” ou então “Eu gostaria de ter escrito isso”, mas esqueçam, isso eu não vou publicar mesmo, 1º porque dever ter umas 30 páginas, 2º esse eu guardo pra mim. Mas não pensem vocês que ela leu isso esse ano para ser mais específico por volta de maio quando criei o blog, esse fato deve ter acontecido a uns 2000 anos atrás. Hahahaha! Podem me chamar de cabeça dura.

E desde então sempre que eu escrevia algo eu mandava pra ela, e se ela guardou tudo como diz que o fez, provavelmente tem mais coisas minhas do que eu mesmo! Não sei de vocês, mas eu não to me agüentando de tanto rir disso. E hoje tento ser algo que não sei bem, pois sou meu pior crítico e não gosto muito de ler o que escrevo. Mas ainda escrevo, ainda espanco o meu teclado. E agradeço muito a essa mulher, pelos anos, pela amizade e pelo amor. Amo-te.

São

2006-10-02T00:34:00.000-03:00

Não tinha a necessidade de existir tão são. Não pensava no amanhã sem a promessa que não lhe fiz e falava baixinho para o rio dos pés que fosse pra onde quisesse. Repetia quietinho, quase uma oração, o amor sem sentido como sem sentido todos são.

E esse saber sem saber de nada, essa disputa sem prêmio e esse querer sem direção. Me toma pelos cabelos sem torre ou Rapunzel, me faz de bobo e fico quieto, sem sorriso. Não há outro nome na lista de espera e não aprendi a escrever as palavras que me caem dos olhos.

Não falo nada que você não saiba. Não sou poeta, minha cegueira é branca e estou cansado de tanto pensar.

Rápido

2006-08-26T23:01:00.000-03:00

Eu falo rápido eu não penso duas vezes eu ando sem medo eu respeito o limite de velocidade eu não respeito você. Eu penso duas vezes enquanto respeito o seu limite sem medo sem velocidade para ser rápido como eu. Eu ando sem respeito você fala rápido eu não tenho limite você não tem medo eu falo rápido eu penso demais. Você não tem medo você corre você não tem limite você fala rápido você não tem medo e eu tenho medo demais. Eu falo rápido eu não penso duas vezes eu ando sem medo eu não respeito o limite de velocidade eu não respeito você. Eu odeio, odeio muito essas paredes.

Cozinha

2006-08-15T22:13:00.000-03:00

Não me engano mais com essas xícaras de café na mesa, nem com as toalhas dobradas, não me perco mais com os detalhes da lista de compras tampouco com a papaia amassada na fruteira. Se fosse perfeito o que diabos eu estaria fazendo aqui? Clamando por poetas e jogando água em pedra no jardim!

Abandonei os pormenores do cotidiano doméstico, que venha com seu vestido novo de rotina e um beijo na testa quando eu errar. Guarde as reclamações da quantidade de sal e de tempero, apenas coma e diga que está bom. Não é fácil te alimentar todo dia. Ajude a lavar a louça, cuidado com os pratos e copos.

Mais um dia, mais um dia. Mas desde que não azede o leite, acho que ficaremos bem.

Talvez

2006-07-05T23:45:00.000-03:00

Que lugar melhor e que hora mais apropriada para começar, sem terminar o que ficou para trás, mas sem coragem para olhar de volta. Que hora boa para trocar as lâmpadas e gastar um pouco mais de energia, já que a luz não vem de graça, pelo menos esse esforço você sabe que teve. A vaidade me deixou assim... sem idéias.

Não há nada a ser dito hoje, não há poesia, não há prosa, não há tristeza que faça samba, não há canção de lázaro que traga os restos das mesas ricas nem amor que persista. Não há idéias, nem vaidade.

Pretensiosa vertigem, falso talento. E fiquei assim. Sem sim nem não.

Cem nadas

2006-06-27T01:14:00.000-03:00

Cem milhas sem filhas cem linhas sem linha cem idas e sem vinda. Sem nada que se sinta, cem Midas e para quê? Sem minha linda mas cem dívidas herdei. Andando em círculos sem quilha e cem contas a fazer. Sem voz, cem idéias não são nada. Fiquei sem cem palavras e com um único desejo para me render.

Cem vidas sem sentindo para se viver, segui em frente sem tanto ou muito para chorar, sem saudades e cem mentiras contei para essa dor acalmar e no fim ganhei cem sonhos mas sem realidade doce viverei. Cem vezes te pensei e sem nenhum medo disse o que desejei. Mas mesmo com as cem coisas que me disseste sem bússola te deixei.

Sem mais mentiras, sem mais armadilhas, sem mais fôlego me sentei e sob a sombra de uma árvore, sem mais aqueles dias apenas com o horizonte fiquei.

Masculina

2006-06-25T00:19:00.000-03:00

Preciso de uma opinião masculina, há mulheres demais na minha vida, mulheres que amo e não amo nada. Preciso de um homem que me diga aos palavrões as verdades sinceras que dizem as minhas mulheres com tanto tato e amor. Preciso de um homem que seja um vencedor e que seja um homem de verdade.

Preciso de uma opinião masculina, que seja experiente como é a de um avô, que seja zelosa como a de um pai e que seja dura como um murro do meu mais querido e inexistente irmão.

Ainda amo as mulheres, todas elas, as minhas e as que não são, as que eu amo sem amar, as que odeio por ter amado e as que não pude amar. Mas hoje do fundo do coração eu precisava mesmo é de um homem.

Novidades

2006-06-24T04:10:00.000-03:00

Novidades de hoje ainda são as antigas, aquelas que você conhece, aquelas que você foge.
Não fica com esse gosto de distância, não tão cedo. Esconde esse olhar de partida e me canta uma canção de vida. Dessas que vão me fazer dormir um sono de criança, um sono despreocupado e com gosto de amanhã.

Quando eu dormir, vá devagar. Pisa no chão de vou embora, mas sem fechar a porta de adeus. Então livre e sem medo, caminha perfeita e alça seu vôo de liberdade, de coração aberto e sem o medo que te fechou. Vai com o sorriso que cativa e com a mão aberta para receber algo bom.

Então novidades você me conta quando voltar, do aprendizado, dos dias felizes e talvez possamos esquecer nossas antigas novidades e lembrar de uma nova, que traga sorriso sincero e gosto de amanhã.

Meio completo

2006-06-11T23:47:00.000-03:00

Meias palavras são como meias verdades, ou mentiras inteiras, meios de falar o que não se quer falar, mas falando meio tudo, para depois se dizer: mas eu disse. Meio termo para não se molhar demais ou simplesmente não se molhar, meias palavras, meias verdades ou meias mentiras para meio, não magoar inteiro, que se diz pensando que na verdade só se machuca a metade.

Meias palavras para no meio tempo se revelar uma verdade inteira, e acredite quem quiser, há quem ache que foi justo com uma mentira, ou meia verdade, que disse no meio da conversa. No meio de tudo sobram farpas que não deixam de ser metade de algo, sobra sentimento como amor e ódio, que muitas vezes também não passam de metades, faces da mesma moeda que se joga todo dia para o alto procurando uma sorte inteira.

Metades completas inteiramente perdidas, desencontradas, meio achando que estão no caminho certo, meio sem saber que no meio de tudo, pode achar o que procura. Completamente sem saber o que é de verdade ou de mentira, porque tudo não passou de meias palavras. E mesmo no meio desse meio termo que achou uma vez que fosse completo, se vê agora completamente perdido, inteiro em forma de ilha, repleto de toda verdade que nasceu de uma meia verdade, ou meia mentira que foi dita em forma de meias palavras.

Muro alto

2006-05-31T00:26:00.000-03:00

Muro alto, poderoso e intransponível. De pedra pulsante, voz falante e ouvido fechado. Feito de medo e receio. Feito de não e não.

Não pulo mais muros, não salto janelas e nem arrombo nada, entro pela porta da frente ou não entro de jeito nenhum. Gosto da verdade sincera, não dessas que as pessoas se enganam, essas verdades bonitinhas feito máscaras de carnaval enfeitadas de lantejoulas e borboletas.

Também não fico a tocar campainha, toco uma vez e espero o suficiente para escutar: Quem é? Se não escuto vou embora, caminhando pela estrada de terra com os pés descalços para sentir o chão, as pedras e a tal quentura.

Constrói o seu muro, faz tua barreira e se protege, fica assim feito tartaruga enfiada no casco. Muro alto, alto e comedido, de pedra falante, voz pulsante e ouvido fechado. Feito de não quero e vou embora. Feito de não e não se preocupe.

Ana

2006-05-21T23:22:00.000-03:00

Se for Ana e tantas outras, que seja Ana e só. Sem ser Maria, Lourdes, Kátia ou Carolina. Que seja Ana somente sem ser de Chico nem de Aurélio, que Fernando nem sonhe e que João não acorde. Se for Ana de fato, me mostre o lábio de seta certeira e o coração tambor que cadencia a voz que chama.

Se for Ana, me faça esquecer Amanda, Márcia e Priscila. Que seja minha Ana, que seja minha linda. Se for Ana esqueça também de Carlos, Roberto e Joaquim e lembre-se do dia em que Madalena arrependida beijou Francisco, do dia que Vinicius cantou para Camila e o sorriso se fez nos olhos de Joana e nos ouvidos de Cida.

Se for Ana seja minha, sendo luz de vela ou cantiga. Mas Ana, se ainda insistir em ser Paola, Roberta ou Miriam, não me espere na esquina, pois mulher Ana, mesmo que eu quisesse, tantas assim de uma vez, eu não amaria.

Velho

2006-05-20T12:15:00.000-03:00

E de tanto andar descalço, e de tanto ler no escuro, minha testa já não lateja, já não me dói as juntas e me acostumei com o rosto enrugado no espelho. Os anos já não me olham mais de forma tão torta, com aquele riso bobo de quem diz: Não adianta homem, eu cheguei! E tão sutil quanto sua chegada, é a forma como me acostumei ao peso do meu mundo no pescoço, onde não inventaram chapéu que cubra esse calo e essa testa que cansou de doer.

Olho para as minhas mãos lisas, incapazes de segurar qualquer coisa que valha, tão lisas que parece não haver impressões, sem as rugas que meus olhos habituara-se a ver no espelho do banheiro, sem as cicatrizes que os anos me deram, esses pouparam minhas mãos, dos calos, das rugas, das dores. Em compensação nunca tiveram nada, nunca seguraram nada. Por isso levei tudo na cara.

Ah essas rugas, essas mãos, os pés rachados que tanto andaram e os joelhos podres que se associaram com a cabeça e cansaram de doer. Ninei meus desejos com frasco de Romeu sem Julieta e abri os olhos. Vi apenas a luz que quis ver e por isso avancei por tantos túneis sem fim, mirando a esperança que brincava de ponto lá longe. Olhos abertos, olhos abertos, olhos abertos. Quem se importa.

E de tanto andar descalço, no fim, brinquei de menino no campo verde como no conto da escola, que mira o vento com pinto infantil nas mãos, e não se importa com o xixi que vem contra o corpo, e ao sonhar com a saudosa inocência, não quis mais acordar, mas os velhos não dormem, só as crianças.

E criança eu não sou mais.

Não era e nem foi

2006-05-19T21:47:00.000-03:00

Não foi de alegria que se desfez, tampouco de tristeza. Foi algo que de tão especial foi parar em pedestal, longe da mão. Não foi samba, nem música, se quer foi canção, foi um barulhinho bom que ficou no fundo, que por algum motivo dormiu no ouvido e pareceu que tudo ia dar certo. Só por dizer.

Foi de repente, mas nem tanto assim, durou um tempo e começou antes de começar,mas no fim teve gosto de tempo pouco e cara de tempo nenhum. Então enterrado foi, assim meio contra vontade, ou com tanta vontade que acabou sendo enterrado e às vezes quando olho pro chão, acho que só eu fiquei lamentando a morte desse meio morto, que morreu pela metade ou se morreu inteiro não me avisaram.

Não foi assim, ruim, foi estranho e medroso, mas tinha jeito de coisa boa, tinha jeito de sorriso de sexta-feira à noite e de amor feito de madrugada. Tinha jeito de ser para sempre, não para sempre porque nada é para sempre, mas aquele para sempre do poetinha.

Bom, talvez do seu jeito sem jeito ou com jeito até demais foi infinito, quem é que sabe medir o tempo ou a intensidade do sonho. Eu não me aventuro a falar dessas coisas de medir porque não sei nem medir o tamanho das minhas palavras! Quem dirá do amor que quis amar! Pfff...

Não foi de alegria, nem de tristeza que se desfez, não foi de coisa boa nem de coisa ruim. Foi de vida que se desfez, foi de acordar segunda-feira de manhã, foi de pensar demais. Se é certo eu não sei. Mas se esse foi o certo, eu prefiro mil vezes fazer a coisa errada. Aí se for o caso eu choro amanhã, hoje eu escolho viver.

Ler no escuro

2006-05-16T14:59:00.000-03:00

No escuro minhas mãos vasculham o chão. Eu acho terra, eu acho chão, eu acho pregos e acho que não. No escuro não compreendo as palavras, no escuro eu não escuto o som.

No escuro eu sento no que parece ser um canto, no escuro eu tenho medo de ficar de pé, no escuro minhas mãos vasculham o chão. Eu acho livros, eu acho lixo, eu acho recordações, eu acho o chão e acho que não.

No escuro tudo parece distante, no escuro tudo parece com o que não parece. No escuro tudo pode ser igual, no escuro um grão de areia pode virar pedra e então...

No escuro minhas mãos vasculham o chão. Eu acho plantas, eu acho lama, eu acho o cão, eu acho tudo e acho que não. Eu ainda não entendo as palavras, mas começo a entender o chão.

Minutos

2006-05-14T03:31:00.000-03:00

Perguntaram-me por que eu vivia, e respondi que vivia pelos dias, pra ver as horas e morrer nos minutos.

Disse que vivia para tentar sentir as luzes e os cheiros das noites, disse que vivia porque não tinha nada melhor para fazer.

Disseram-me que talvez houvesse algo melhor em outro lugar, e falei para que provassem, porque mesmo sem ter nada para fazer, não tinha o porque sair de onde estava.

Mostraram-me então tantas cores quantas fossem possíveis distinguir, e tantos cheiros e tantas horas diferentes que me senti tentado. Disseram-me que era uma pequena amostra, um pequeno gesto, tão pequeno quanto eu. E que podiam me dar mais se eu fosse pra esse outro lugar. E minutos se passaram enquanto eu tomava a minha decisão, e nos minutos fiquei.

irmãos

2006-05-13T02:30:00.000-03:00

Eram todos irmãos, todos loucos do seu modo são, impecáveis nos trajes e na educação, falavam javanês e aprendiam alemão. Eram todos unidos e faziam as coisas juntos, matavam passionalmente e ralavam os joelhos no muro do pomar, viviam sem pressa, corriam sem medo e enxergavam elefantes nas nuvens.

Eram todos em vão, andavam de manhã e adoravam feijão, sem teimosia de ninguém buscavam o dom, por isso as bengalas nas costas, por isso os calos nas mãos. Corriam sem medo, e morrer era sempre no portão. Eram sempre como um. Eram ontem como hoje não são.

Eram todos irmãos, e não temiam o tempo ou a falta de pão, tinham vida e tinham sempre o velho colchão. Sim como eram felizes aqueles irmãos, até o dia que um disse não, e o outro perguntou: Quanto então? Todos deixaram de concordar e venceu o não.

Não havia mais porquê então, foi embora a diversão, desfez-se a união e já não eram loucos, já não eram irmãos. Aborreceram-se com a aventura, arrumaram empregos e como tantos, viveram cada um sem amor e nem perdão.